Louis Chedid est un auteur-compositeur-interprète, écrivain et réalisateur égyptien naturalisé français d’origine libano-syrienne, né le 1er janvier 1948 à Ismaïlia (Égypte).
La femme que j'aime, la pluie ne tombe pas sur elle.
Ici, le sens des valeurs, c'est le sens des affaires ; ici, la poche du coeur est une poche revolver.
Ici, nez à nez, face à face dans le métro, ici, collés, serrés, presque peau contre peau ; du bruit, mais pas un sourire, pas un mot.
Tu croises des gens qui dorment dehors, en bas des hôtels tout confort. Tu donnes des sous par ci, par là, un emplâtre sur une jambe de bois.
Ainsi va le monde, Messieurs-Dames. Voilà, voilà, comment il tourne. Du sang, de la boue et des larmes. Argent, pouvoir, paquet d'embrouilles.
Cité-dortoir, cité poubelle, Nuit et brouillard, lumières artificielles, Dans nos intérieurs d'infinie solitude, On rêve d'ailleurs sous d'autres latitudes.
L'amour, l'amour, l'amour, l'amour, tout l'monde en veut, tout l'monde en manque. L'amour, l'amour, l'amour, l'amour, tout l'monde en parle, l'amour nous hante.
Qu'on soit black de peau, qu'on soit blanc, qu'on soit jaune, qu'on parle l'eskimo ou l'indien d'Amazone, devant le soleil qui s'éteint, à la même enseigne, tous les mêmes enfin.
La femme que j'aime, la pluie ne tombe pas sur elle.
Ici, le sens des valeurs, c'est le sens des affaires ; ici, la poche du coeur est une poche revolver.
Ici, nez à nez, face à face dans le métro, ici, collés, serrés, presque peau contre peau ; du bruit, mais pas un sourire, pas un mot.
Tu croises des gens qui dorment dehors, en bas des hôtels tout confort. Tu donnes des sous par ci, par là, un emplâtre sur une jambe de bois.
Ainsi va le monde, Messieurs-Dames. Voilà, voilà, comment il tourne. Du sang, de la boue et des larmes. Argent, pouvoir, paquet d'embrouilles.
Cité-dortoir, cité poubelle, Nuit et brouillard, lumières artificielles, Dans nos intérieurs d'infinie solitude, On rêve d'ailleurs sous d'autres latitudes.
L'amour, l'amour, l'amour, l'amour, tout l'monde en veut, tout l'monde en manque. L'amour, l'amour, l'amour, l'amour, tout l'monde en parle, l'amour nous hante.
Qu'on soit black de peau, qu'on soit blanc, qu'on soit jaune, qu'on parle l'eskimo ou l'indien d'Amazone, devant le soleil qui s'éteint, à la même enseigne, tous les mêmes enfin.